ROSSY DA VINCI. LEONARDA DE PALMA.

No me cae ni bien ni mal. Se encuentra pululando en mi limbo del “depende”, pero hete ahí que el sábado, este pasado sábado, tomó la forma de gota que colma el vaso. En realidad no fue ella, Rossy, la culpable, si no la periodista avispada que le dedicó un artículo. A Rossy simplemente le vinieron caídos del cielo nada menos que…¡¡¡OCHO PROFESIONES Más!! Todas artísticas, claro…ni panadera, ni conductora de autobús ni quiosquera o taxista… transcribo tal cual aparece en el artículo la retahíla de ofícios: actriz, cantante, modelo, diseñadora, escultora, escritora, cineasta, perfumista…
Que bien, que bien. Lo mismo pasó con PE y su superhemanísima-clón, pero aquello, al lado de esto era pecata minuta, que las dos, ejerciendo de imagen para Mango fueron nombradas diseñadoras del reino. Nada menos. Que gracia para los diseñadores de verdad. Un palmo de narices para ellos... moderna manía muy fea, por parte de los medios, la de otorgar, cual hada madrina omnipotente, facultades divinas a tutti plen. Sobre todo a actores y actrices, ellos son los más favorecidos, no se porqué, como si no fuera bastante con lo que hacen. O lo que no, quizás en algunos casos sea por ello, y no miro a nadie...

Yo lo considero un menosprecio a la gente que de verdad tenemos estudios y/o carrera, que los títulos y esfuerzos para obtenerlos no los regalan, parecería conseguidos en una rifa de feria, en un sorteo de barrio. O bien estas “stars” son de verdad “renacentistas” como a veces se adjetivan, que ni Da vinci en sus mejores tiempos…
¿Qué Rossy presenta un perfume? (que lo hizo) pues ya es perfumista…lo de cantante es verdad, lo de actriz también, aunque últimamente sólo se prodigue en fiestas a pasear su perfil picasiano. Y para que seguir.
¿No se podría ser un poquitín más riguroso? Más serio, no se…

VICTOR O VICTORIA

Andróginas. Mujeres de ambigua imagen, cultivada con mimo y esmero, delicadamente posadas en el fino alambre que separa los dos sexos.
Suelen parecer chiquillos, de miembros finos unisex, nada impostados en vulgar sexy.

Proclaman bajito su gracia desabrochada y fresca, hasta el dulce punto de parecer eludir, -a conciencia- cualquier atisbo provocador dirigido al mundo "macho"; ellas se mecen tranquilas en la mirada cómplice que precede a un erotismo alambicado, nada primario… son y parecen mujeres pero atesoran facetas de muchacho, por eso ,embebidas aún en infancia, deben oler a limón y miel, llevar a la vista tiritas, y guardar restos de arena en los dedos de lo pies.

AH! y algunas son declaradamente gays, pero otras no.

Ellas son: ANNE MARIE SCHARZENBACH, JENNY SHIMIZU, PATTI SMITH, ISABELLA ROSELLINNI, TWIGGY Y JEAN SEBERG.

USTED

Esta poetisa con nombre de princesa medieval de las del cucurucho en la cabeza, Almudena Guzmán (Madrid 1964) quedó finalista en el premio poesía HIPERIÓN , en 1986 y con el librito USTED.
USTED es una especie de novela cortísima determinada en versos, que cuenta con sorprendente madurez y nada almibarado lenguaje, una semi-platónica - y digo semi por que se traspasan las fronteras de lo puramente mental…- relación erótico-amorosa entre una alumna y su profesor; tema recurrente y fructífero donde los haya, pero esta vez resuelto con una frescura muy “pop” , carnal y refinada a la vez.
Ahí van unos cuantos versos entresacados de manera que se entienda, más o menos, el progresivo discurso de la historia…
Una auténtica delicia.


Usted se me escapa en los pasillos
Un discóbolo impregnado en aceite.

Pero todo lo que habla es una mano enguantada
Por mis medias.
(Desnuda, froto su voz contra las caderas de la sábana
Para no dormirme tan triste.)

Justo el día en que llevo gafas y un jersey
Horroroso
Usted descubre mi arrinconada existencia.

Le hablo con la sorpresa de no sorprenderme al tocar una
Ardilla.

Y contengo como puedo este alud de labios para no
Abalanzarme sobre su nuca
Mientras guarda, de espaladas a mi sombra creciente,
Unos papeles en la carpeta.

Señor,
Usted no sabe
y sin embargo sus arrugas,
tersándome la mañana,
me han obligado a iniciar una huelga de novios
Desde que le conozco.

Y hoy
-mientras los dos nos mirábamos de reojo, cada uno
En un extremode la barra-,
mi guedeja más anarquista
ha optado definitivamente por afiliarse a sus ojos.

Hay más, claro que esto va a más…pero si lo quieren descubrir, ya saben...

Bueno, va....les doy dirección para que acaben, si quiren: http://aguaenelagua.iespana.es/poesolos/usted.htm

VIDA CONYUGAL SANA

No fallaba. Cada tarde al salir de clase me iba pitando a la tienda naturista de mi tía Rosita.Allí trabajaba mi madre, entre botes de jalea real y paquetes de levadura de cerveza, y si acababa bien rapidito los deberes, me cogía un par de libros del Doctor vander y me los repasaba con fruición obsesiva; allí mismo, en el largo banco que precedía el mostrador; donde se sentaban las viejecitas con perritos pequineses y las embarazadas exhaustas.
Me chiflaban los dibujos, y supongo que era por la manera tan retro-didáctica que tenían de mostrar problemas cotidianos y sus soluciones. Como el Doctor era de la rama “higienista” y de métodos basados en el enfoque “psico-somático”, pues eso, que cuerpo, psique y hasta alma estaban profundamente entrelazados y más valía baños de sol y zumos de remolacha para la anemia y depresión, que la batería de pastillas de toda la vida. (De hecho yo crecí así. Curándome mi madre los resfriados a base de hierbas medícinales y vapores de eucaliptos, aichssss…)
El tomo que estaba dedicado a la vida conyugal era especialmente jugoso, siempre bordeando lo correcto, casi una revistilla femenina tipo "Azucena", nunca cayendo en lo indiscreto ni subido de tono…era tan “bon chic-bon genre”, a la salud por una vida libre de toxinas y malos pensamientos, todo puro y jovial… las señoras con vestidos de los 50’s en plenos 70’s y ellos con unos repeinados tupes y trajes al más puro estilo Cary Grant…y felicísimos de ser así.
Estoy añorada de esos libros. A ver si en una librería de viejo, un día de estos me tropiezo con uno y me lo agencio sin pensármelo…

BENITO DE MIS ENTRETELAS

Me voy a justificar con que una madre hippie y unas primas progre-feministas pueden moldear, más y mejor, un cerebro infantil (el mio) que una sobredosis de "la casa de la pradera"...y es que con diez u once años no estaba una para degustar en su justa medida a un comico tan locuaz y políticamente incorrecto como era el Benny.

A ver,el tema es que la persecución de chicas minifalderas en su show de tarde dominguera alegraba la vista a papás y tios, y por el contrario, a la concienciada sección femenina nos hacía torcer el gesto con simulado disgusto...y eso que nos daba la risa "tia Marisa", pero ésta tenía que ser ahogada al instante, con un"que pesao el cutre ese" que dejara bien claro nuestro rechazo al machismo.

Si que era/es rijoso, pero de la facción picaróna, lascivia suave y cervecera, alegre y festivalera, que hay que tener cintura y un sentido del humor que abarque el espectro más amplio, que sus gestos y miradas "pa" los cielos valen supeso en oro y te descargan de depres y malos aires...que hay que verle el rollo turista inglés de infinita audacia estética (ya saben, las sandalia con calcetines y sombrero mejicano en plenas Ramblas) gastador de francachela subida de tono y de origen preferentemente etílico...

Asi que viva BENNY HILL, sus "claps-claps" al hombrecillo calvo y sus "titis" en bikini correteando por el camping!!!

Y pensar que a ese adorable bonachón le tienen prohibida su serie...si, actualmente en su pais, por eso mismo...por pura miopía tontuna...

SECRETOS DESVELADOS, Bellezas robadas
(Miroslav Tichý, Moravia 1926)

Auténtico artista-fotógrafo outsider, emprende su más fructífera etapa justo cuando su entorno empieza a tambalearse; con la caída del comunismo en la república Checa, este estudiante de bellas artes -no demasiado aventajado, por cierto- decide abandonar el dibujo y automarginarse drásticamente. Así que empieza a fotografiar, sin tregua, sin descanso, con una feroz necesidad. Esa marginalidad se extiende veloz como una mancha y alcanza pronto los dos aspectos más importantes para él: el vital ( descuidada salud, ausencia de higiene, vestimentas andrajosas) y la artística (debido a su más que precaria economía, empezará a fabricarse el mismo y con los desechos que encuentre más a mano, sus propios aparatos fotográficos; con cajas de cigarrillos, tubos de pasta de dientes, cinta aislante, alambres, trozos de plástico, etc...).

Armado con sus máquinas, escondiéndolas bajo un abrigo desaliñado, sólo levantará lo justo del mismo para atrapar sin mirar, una imagen tras otra. Su preciado y precioso botín, obtenido mediante espionaje mundano y también auto-impuesto, consistía al menos en cien fotografías diarias. Todas de mujeres, platónicamente captadas en sus momentos más vírgenes. A años luz de cualquier pose; desaliñadamente encuadradas, para preservar la pureza del azar más casual. A propósito en ese concepto de primitiva resolución.
Y héte aquí que logra una imagineria femenina extremadamente poética, curiosa y única en su revelación al mundo, aunque hay que aclarar que nunca ha perseguió promocionar su obra, ni venderla ni siquiera mostrarla; fue precisamente el psiquiatra de uno de los muchos manicómios en los que estuvo recluído ( y al que “amablemente” el nuevo régimen político le invitaba a pasar unas vacaciones demasiado a menudo) quién advirtió su talento y lo dio a conocer a la comunidad artística internacional.
Su obra por tanto ha sido expuesta, celebrada y disfrutada como un extraño y bellísimo regalo de misterios desvelados.