






*EL INFAUSTO DESTINO DE LA PRINCESA MONOÏ*
Dicen que enmustió bárbaramente, como lo haría una planta tropical mal transplantada, como ave del paraíso en jaula de oro encarcelada, y eso que en nínfula enjoyada hasta los tuétanos, el príncipe inglés la convirtió. Fue Victoria Kai’ Ulan y su primer nombre, flor de monoï, enterrado en la arena de la playa, junto a unas conchas, para siempre jamás dejó.
Lejos ya de las palmeras de tierno brote, en pleno corazón de la ciudad imperial, carruajes fastuosos la solían transportar, y escoltada a recepciones y bailes, engalanada, siempre, siempre acudía; una nube de consortes tan fríos como corteses, protegían de curiosos a esta rara reina de los mares del sur, y a su lado, el príncipe brillaba y destacaba, con una preciosa flor de monoï, prendida de su chaqué… Por poco tiempo, pues fueron apenas dos años lo que duró el fulgor espejeante de su piel cacao…de tristeza añorante de sal murió, y de su anhelo de sol, palmeras, caracolas y mar, suspirando aún, por su primer amor…
Victoria Kai'Ulan nació en 1875 y murió en 1899
ALFIE:(2004) Director:CHARLES SHYER Protagonistas principales: JUDE LAW, MARISA TOMEI, SUSAN SARANDON, SIENNA MILLER...
Suena en mi cabeza la “casta Diva” de Bellini.
Y eso siempre te recoloca triste en un espacio hueco del alma, para predisponerte a pensar en “negro”. A sí que llego a la conclusión de que,
una parte de mi corazón se ha ido enfriando terriblemente por el camino, que se ha convertido en un polo de limón, en una cubitera llena hasta el tope, en un miniaturizado e impertérrito iceberg azul hielo. Y analizo como puedo, y no se bien si es “mea culpa” o pertinente consecuencia; De desatinos, decepciones, pereza, pragmatismo, madurez malentendida, infantilismo mal curado. O todo ello junto y bien revuelto. Meridianamente claro. O severamente oscuro.
Y me da pena, pero no se fingir. O si. No se si debo. Poder, puedo, con un esfuerzo sobrehumano, podría. ¿debo? , ahora porque es Navidad e impensable no desgranarte en llamadas, nombrar a quién, realmente, te importa ya poco, o casi nada. Y decir ¿Qué? Que tal estás, como te va, que bien…nos llamamos…nos vemos, acaso,…No me complacería lo hicieran conmigo. Llamarme sin verdaderas ganas, digo. Con el corazón frío, tan sólo pertrechado con las convenciones más inevitables en esta época del año….un corazón de ausente sentimiento, en el fondo, pero obsequioso, con tópicos gusto a turrón, regalo de la casa, formalmente…acuerdos tácitos de benevolente cortesía…
Supongo que sucumbiré a ello, no dejando de sentirme hipócrita por ello, mezquina y falsa…
Como odio esta parte de las fiestas navideñas…
MADAME "M"
MI CHICO CHET
Querida Dana:
No puedo esperar a la Navidad para verte y contarte lo de mi nuevo novio, Chet. Quizás Ronda, que este fin de semana se pasaba por tu casa te contara algo, pero oye, estas cosas siempre es mejor oírlas de boca del interesado propiamente, ¿no? Sabes, mamá se ha enterado por que la Sra. Johnson nos vio a los dos, el otro día, merendando en el café de Margie. La muy “zorra” se hizo la encontradiza y me preguntó descaradamente por él, sin mirarlo siquiera, como si no existiera: -Caramba, Valentine, ¿este caballero tan apuesto es tu nuevo acompañante?…hace apenas dos semanas salías con el hijo del reverendo Landau, no?- yo casi me atraganto con la hamburguesa, pero él se limito escupir con toda intención en el suelo para luego pasar a sonreír sardónicamente, lo que hizo que la “momia" de la señora Johnson se esfumara de repente, sin siquiera decir adiós...
Pero deja que te hable de Chet, que con todo apenas te he contado nada personal…tiene diecinueve años y hace apenas uno, vino de Glendal con sus padres aquí, a Los Ángeles. ¡Es tan guapo! A Mari-Jo no le gusta por que dice que tiene cara de boxeador, pero para mí que esta nariz como rota lo hace más interesante…además, lleva ya un tiempo tocando la trompeta, y está perfeccionando la técnica estudiando en EL CAMINO COLLEGE, armonía y teoría. Joel dice que le conoce de vista, del barrio, y que suele meterse en bastantes líos, peleas y demás…como hermano mayor se pone pesadísimo cuando me dice que es demasiado "grandullón" para mí, que sólo tengo quince años, y que salir con un tipo que toca en clubs de Jazz de mala muerte no es adecuado para una “señorita” como yo…Ja! Ja! ja!... Si supiera de lo nuestro con los gemelos D’ Orson…Por cierto, que el otro día fui a cortarme el flequillo al salón de belleza de su madre y creo que sospecha algo de la “fiesta”que montamos durante ese largo fin de semana, en su casa…lo digo por que me dio un “trasquilón” que, como pude, me arreglé yo misma a escondidas de mamá… ¿no me ha quedado mal, verdad? Con esta carta te adjunto una foto mía para que me des tu visto bueno…
Dice Chet que está muy enamorado de mí, y hasta me ha regalado una pulsera de plata con mi nombre…VAL…bueno, me dijo que no lo puso entero por que ahora, con la nueva trompeta que se ha comprado, va un poco corto de “pasta”, y era bastante más barato hacer grabar tres letras que nueve…¿ no es A-D-O-R-A-B-L-E?
Además, dice que algún día escribirá una canción que llevará mi nombre…LE QUIERO, LE QUIERO Y LE QUIERO…
Dana, cuando vengas te lo presentaré, incluso podremos ir con él al estudio donde ensaya…quizás te presente algún amigo músico de los que tocan con él…tráete un par de zapatos de tacón de tu hermana Virginia…quizás podamos, alguna noche, escaparnos e ir a verlos tocar en “SARATOGA’S JAZZ CLUB”…
TE ADORA:
VALENTINE
TRISTE
Hoy estoy triste y aún no se el porqué. O sí.
Más que triste, flojita, apagada, como si las pilas se me hubieran acabado, torpona, con el ánimo macilento, descompensada,…será el brillo de las primeras luces de Navidad; Cada año me pasa, lo se de sobras, pero lo sufro igual. Me entra una melancolía que se mastica lenta y deja el alma pringosa. Dudo de todo, el día me viene grande, está deshilachado y ha perdido su color…para que seguir…
Tenía que haberme comprado “el milagro de P.Tinto”. La tenía en casa pero desapareció misteriosamente (en alguna mudanza, seguro…).Esta tarde la he visto en el videoclub, sólo valía 2 euros y me hubiera reído un poco…o no.
UN AZUL...
Un azul arrojado de la luz, es un violeta que deambula triste, y con el alma desplumada: se alimenta de sombras de manzanas y cuchicheos de ratón…
Se sabe derrotado por un emergente verde-azul, se siente despreciado. Y sólo.
Quiere batirse en retirada, pero un rojo-cuchillo no le deja…le ofrece su corazón de recambio, estrenan un amor piadoso, incorruptible, y se alejan entrelazando tules…
Verdean amarillos de tanta envidia, y el negro lobo repudia y silba.
Pero el azul se ennida con el rojo, y urgente siente que ha trocado en cristal su nueva suerte.
CARTA BLANCA PARA LOS RUDOS
Puesta a punto descomplicada, en casa, con Carolina .Pintándose las uñitas de los pies ella (exquisito color nocilla) muy afanada y con rulos, y en el sofá de peluche rosa yo, desparramada y tocándome las narices, así de claro. Así que suspira, ladea la cabeza y me suelta: -“Ya, ya, tú mucho hablar de lo quedones que están los tíos con traje y planchaditos, y luego me sales con lo de Benicio, y el Ruffalo ese, que tienen unas pintas de macarras los dos que tiran de espaldas…-“ ¡Epa! ¡Alto ahí, monada, pienso, -“hay matices, y a todos los podemos englobar en apetecibles (los planchados y los que no), pero es que los hay de un tipo…no sé, que alteran sobremanera los bajos instintos, llaman directamente a la hembra troglodita que todas llevamos dentro…nos gustaría nos agarraran del pelo para meternos en la cueva (ay! Mi amiga la feminista si supiera de estos pro-machistas pensamientos ); nos entran escalofríos al verlos con camiseta imperio ( pocos, muy pocos superan esta dura prueba, pero los que lo hacen…),con ese mono azul despiste de mecánico con lamparones de grasa y todo, ladeando sonrisa y cigarrillo, esos ojos picarones entrecerrados, por qué si Beni tuviera un taller de reparaciones , cada dos por tres destrozaría el coche que no tengo, bueno primero tendría que comprarme uno, que por él lo haría, pediría un crédito y luego lo estrellaría, y se lo llevaría, pero como sería pobre y no tendría dinero… y me pediría fuego, y yo que no fumo se lo daría, cogería dos piedras y a frotar y…-“ ¡NAN, NAAAAAN! ( no es la onomatopeya de una campana, es como Carol me llama…) ¡NAN! ¿Estás ahí? Que digo que tú mucho hablar, y luego bla, bla, bla BENICIO Y…”_ “Oyes,-le digo levantándome y abanicándome con el TP- ¿te apetece una coca-cola fresquita? Es que hace un bochorno…
UNE FILLE TOUTE SIMPLE
Nicolette de Trastámara y Pernaud se desliza exquisista entre los paparazzis que la acosan, sonriente y pausada, con el alma fracturada, pero bella. Solemne se encamina, (sin gafas de sol), hacia un coche gris perla que la espera junto a un chopo. Justo en la puerta delantera, y de pronto, se gira en pirueta juvenil y saca de su gran bolso una cartulina blanca, en la que, una vez una vez dispuesta frente a los fotógrafos, se puede leer: -“AURREVOIR A TOUTS, MES CHERIS”.
La letra es ancha y triste como su sonrisa de despedida.
Enviudó hace seis meses del Conde italiano de Trastámara, de Francesco, de su querido Cesco. La prensa confeccionó con todo ello, de manera harto obscena y descarnada; prolija y a todo color, la salsa indispensable para aquel verano.
Cuando la brecha abierta se cerró apenas un milímetro, hizo acopio de fuerzas, y decidió abandonar para siempre una “dolce vitta” que nunca le acabó de convencer del todo. Dejaría fastos y fiestas, apariciones fantasma en desfiles y galas benéficas; Diores y Guccis , brillos y exclusivas en pos del reverso más opaco y asequible de la vida…”AURREVOIR A TOUTS, MES CHERIS”…
Fue fácil desembarazarse de trajes y joyas; Procedió para ello con la cautela que aparece tras una reflexión a conciencia, desconcertando a extraños y allegados pero firme; así que, unos fueron a parar a las fauces siempre abiertas de primas y amigas hambrientas de lujo; y las segundas, convenientemente vendidas para posteriormente ir a parar a instituciones de menguada economía, y aspiraciones contrastadamente altruistas…El cambio externo iba a ser definitivo. Y definitorio de los matices que su interior por fin había adquirido , madurado de golpe en sus mansos tonos y a su pesar, por un azar de ciega trayectoria.
Se instaló en el corazón mismo de la Provenza francesa; en un pueblecito apenas seducido por la actualidad más rutilante, empecinado en trapichear con una vida simple y naturalmente aromática: su tesoro eran infinitos y violáceos campos de lavanda…Allí se instaló Nicolette, con su mastín “Sardine” y una gata blanca y vieja llamada “vache”.
Se olvidó por completo de exfoliantes, mascarillas para el pelo, lacas de uñas y perfumes; resumió su vestuario a cuatro prendas casi monacales, uniforme suficiente para esos interminables paseos por el campo en bicicleta; y almuerzos con la cincuentona charcutera Sra. Martine y el maestro de la escuela.; La única escuela del pueblo.
Pan con aceite y sol y risas y margaritas en jarrones de loza blanca, y vino y amor, y abejas esquivadas de la mano del pequeño Louis, y abrazos y sol, y risas…
Nicolette vuelve a ser feliz.