*VARÓN DANDY*

¿Anacrónicos? ¿Decadentes?

Depende de como se mire. Para mi son auténticos caballeros dotados de una personalidad endiabladamente sólida. Pasan de modas pasajeras y se afianzan a un estilo imperecedero que bebe de las fuentes -la mayoría de veces- de entreguerras; para ello llevan a su sastre particular fotos recortadas de revistas de esa época, por supuesto de modelos y trajes, para que se inspiren o directamente copien el patronaje, el corte, o descubran telas actualmente en desuso pero de algún modo recuperables … la opción de ropa de segunda mano, el vintage -siempre y cuando la conservación sea impecable- también es factible cuando la economía no acaba de ser boyante del todo; de todas maneras, teniendo en cuenta lo que dura un traje confeccionado a medida, a la larga resulta quizás más económica esa opción que ir modificando el vestuario a cada cambio de moda o tendencia...

Jamás los verán con zapatillas deportivas, a nos ser que estén en plenas olimpiadas, las suyas, que son un compendio de pruebas más simbólicas que plusmarquistas y que de alguna manera evalúan el grado de implicación en las facetas de su particular "savoir faire", y aún así seguramente serán modelos incontrables en cualquier cadena de tienda deportivas al uso; recrean cortes de pelo de galán de cine negro, muchos llevan cuidado bigote, son adictos al exquisito ritual de fumar en pipa, y desde luego acuden a ese barbero anciano, sin duda el último, que aún usa navaja y jabón hecho con miel de almendras…pulcros, educadísimos, prefieren una simple camisa blanca con pantalón de pinzas a un vulgar chándal y camiseta imperio para pasear informalmente…nunca jamás se atreverían a hacerlo como esa caterva infinita de horteras (turistas y no) que ahora lo hacen por nuestras ciudades, por Barcelona he visto ojiplática algunos mozos que confunden la arena playa con el asfalto de calles y avenidas y deslucen las mismas directamente en bañador y el torso al aire…
Contra eso luchan, y se aglutinan bajo la sombra protectora de su revista fetiche: THE CHAP. Sus páginas rezuman un gusto añejo y mucho sentido del humor, y miren, se me ocurrió pasar por el traductor automático un párrafo de su particular manifiesto y este es el jocoso pero revelador resultado:

-"El capítulo propone adoptar una postura en contra de esta cultura de la vulgaridad. Debemos demostrar a nuestros hijos que las cosas que no vale la pena luchar por las últimas plimsolls de plástico, pero si un par de brogues brillantes. Debemos destetar a sus alcopops y enseñarles cómo mezclar martinis. Deje que el joven no se avergüenza de su flaccidez paunches, que tratan de ocultar en su vestir de nylon - vamos a mostrarles cómo un traje a medida puede disfrazar la ruina de la mayoría de organismos. En otras palabras: una revolución del garbo. Vamos a desconcertar a las masas con costuras en nuestros pantalones que podrían cortar el papel..."-

Me gusta mucho lo de la revolución del garbo...

S A T I N E L L E SCINTILLANT-HALSTON

A parte de participar activamente en las locuras “disco” del STUDIO 54 y pertenecer a esa tribu que cerraba el local entre confetis, champán y go-go's,todo derramado por los suelos, HALSTON marcó a fuego la moda de los setenta con la increíble pureza de sus vestidos; se atrevió a proponer una simplicidad casi esquemática, sin ningún adorno, prendas poseedoras de una fluidez casi acuática, con colores abiertos al sol, saturadísimos e impertinentes (naranjas radiantes, amarillos asiáticos, azules picantes…) aunque también sabía incluir la paleta sosegada de los crema, hueso, marfil y negro; sus vestidos y pantalones con caída “libre”, ondeaban vaporosos a poco que los pasearan -con mucho garbo- eso si, las modelos de turno. De esa simplicidad, aunque más estática y seria, bebieron sin duda Calvin Klein y Donna Karan (que lo reconoce abiertamente) y otros muchos sin tanto peso específico.

Halston era de una guapura aristocrática -como sabía lo que le favorecía el cuello alto negro, usaba y abusaba de esta ventaja…), fué el rey del Hig class neoyorkino, y era poseedor de un encanto liviano y elegante capaz de imantar a las famosas más transgresoras y guapas del nueva york de nocturnidad canalla (Lizza minelli, Marisa Berenson, Angelica Huston y su preferida, Bianca Jaguer, entre otras). Para muestra, las fotos.




Era gay, y la envidia secreta de Warhol…a codazos debían sentarse en los mullidos sofás revestidos de dachas, a ver quién acaparaba más la atención entre malabarismos de copas y besuqueos casi circenses…-"Aquí la señora soy yo"- se rumorea que le espetó a warhol una noche, agotada ya su paciencia…

Como me encanta su estilo y me fascina su personalidad, celebro enormemente se le saque del armario del olvido, vuelva a proponerse una vuelta a sus sugerencias estilísticas (hay casa Halston para rato, se presentan nuevas colecciones y a la quinta va la vencida) y hasta se prepare una película sobre su vida, en la que puede le encarne nada menos que Judd Law.

Que no se, no se...Hmmm...

A todo esto, Halston murió en 1990 de un cáncer pulmonar relacionado con el sida que padecía.

Su sabio salvajismo es su dulzura. Un poco àcida, si, pero de este modo y manera resulta encarnar -desde hace muuuucho- el lado más punzantemente inteligente que toda aspirante a dama –o caballero valiente- debería anhelar a sacar al sol, al menos de vez en cuando, una vez en la vida, pues...
Enemiga acérima de frúfus y mouselinas mentales, nunca entonó melodiosos idealismos de impecable correccción politica , ni tendió la mano a la facilidad de camelar (con cuatro tópicos bien salteados y aliño punk) para meterese en el bolsillo a la modernidad más “intello” y falsamente outsider.Ella ERA y ES ella, y se acabó.Siempre hizo lo que de las narices le salía, pero con la coherencia de quién tiene las ideas cristalinas. Reflexionadas al dente.

Así que con el sucio y poético rostro de un chamán indio, y una exquisitez tan afilada que trasciende el glamour más banal , recrea la locura más bella y sombría, junto con Artaud, Rimbaud...sus compañeros de filas, otros delatores del vacio...

Soldado PATTI, PATTI SMITH.

PATTI SMITH "Gloria"

* D e X t E r

Por la privilegiada visión y discurso –con justificaciones incluidas- que en primerísima persona se ofrece de un asesino -es él mismo quién reflexiona para nosotros en una delatora voz en off- ; porque al ser tan encantador resulta penoso utilizar para con él esta palabra y tendemos a justificarle sin remilgos, abracadabra-pata de cabra; porque lo insano del tema está soberbiamente contrapuesto a un fondo ambiental de lustrosa postal turística (todo acontece en el luminoso MIAMI) y una maravillosa banda sonora -repleta de hits cubanos- le acompaña casi siempre ; porque la ambigüedad moral nunca había resultado tan sexy y porque a pesar de que Dexter descuartiza a sus victimas con la misma leve desenvoltura con que se bebe una coca-cola, dan ganas de besarle sus pecadoras pecas y hacerle mimitos; por su encomiable afán de superar sus irrefrenables pulsiones psicópatas, aunque los resultados no sean siempre satisfactorios, pobre… por su elegancia natural y capacidad de engaño que acierta a manejar con un aplomo y hieratismo helado que convence y desarma a casi todos… porque ésta es una visión cruda y realista que acostumbra a mover a una empatía que a su vez puede llevar a la auto-reflexión sobre nuestros deseos más ocultos y tenebrosos.Y eso es valiente.
Porque Dexter es luz y tinieblas, sierra eléctrica y cóctel con sombrillita incluida, ángel y demonio gentleman más allá de lo políticamente correcto en una serie se atreve a contarlo elegante y con inteligencia.

Alexander Calder el escultor (y que también diseñó algunas joyas bárbaras) escogió una musa obtusa hipnóticamente feilla. O mejor, no guapa-estándar, intransferible de rasgos y además muy atractiva: angélica Huston; bella a su modo y manera, que es la mejor. Y aunque la foto es del 76 (el collar de 1940), me sigue ahora pareciendo encantadora, con su cuello masculino de toro bravo, nariz de escultura persa siempre de perfil y unos labios demasiado finamente dibujados pero seductores en mohines firmes, como de dominatrix clemente, en el fondo tierna como una pantera con sus cachorros.

La vi en un episodio de "Medium" hace poco, y vestida como una secretaria post-hippie sexagenaria quedaba arrebatadora igual.
En esta foto la joya le es adecuada por angulosa y nerviosa, por rotunda y sinuosa. Y nos la acerca en forma de diosa en su mayor esplendor.Parece sacada de una primitiva y sofisticadísima civilización pre-romana. Parece ella misma forjada en acero y fuego.

Y es que Calder juraría la moldeó un poco.

Más joyas de A.Calder en el MET de Nueva York desde diciembre de este año hasta marzo del 2009

VIVE LA FÊTE

Tantas chicas de peluquería y una servidora no… que aquello era un cultivado jardín de mechas disparadas en rubio platino (que manía…), moños egocéntricos con tirabuzones escapando "a la romana", coliflores llenas de lazos y estrellas purpurina…sólo hubiera salvado a Tía Lidia de la quema ( se parece desesperadamente a Liza Minelli, siempre tuvo su mismo aire de trasgresora feroz y pizpireta a la vez) con una melena redonda encendida con todos los rojos del mundo _por fin cubrió sus canas…-y una muñeca quinceañera parecida a las que dibujo yo, preciosa y pecosa con su simple melena tan lisa como el charol, con flequillo extralargo y vistiendo un baby-doll en blanco y negro nada pretencioso, muy a lo Hardy… y es que en estas circunstancias abunda demasiado el can-can, la transparencia hipócrita y el floripondio tieso, los volantes y las curvas a punto de reventar en caderas y escotes; es como de de manual , inevitable y casi forzoso, se quiere resaltar en barroco y lujoso, y a mi me parece tan rancio y antiguo…
Así que por mi parte también opté por el blanco y negro, pero en algodón y con vestido un poco de ranchera mejicana pero enlutada y nocturna …hombros al aire y pelo suelto sin “chichis” (que dicen los franceses para referirse al adorno cursi, lo juro…), en negro el vestido y blanca la sandalia, fresquita y con taconazo (ahí si) cosa que no me impidió bailar como una posesa (Ahhhhh, amigos míos… es que el dj de salón osó poner Scisor sisters!!! Entre Shakiras y Villages peoples, se atrevió con ellos, que algo es algo…).

Y Perdonen mi descarado “ego” describiendo mi indumentaria sin aparente pudor y pasando olímpicamente por alto a la novia pero es que… como lo diría… mi prima lucía de novia como millones, prototípica, clásica y políticamente correcta, fina que dicen las damas idem; en fin, que ya saben que mi preferida es Bianca con su traje trasgresor transburgués, y casi enseñando un pecho junto a Mike…

Que decir de lo demás…lagrimitas caramelizadas de abuelas y mamás, camareros con guantes blancos y mala leche evidente, cóctel con degustación en “cucharillas” y “espumas” a modo de brebaje “modus Adrià”, tacones clavados en el césped para desespero de casi todas, la novia oprimida hasta el mareo por un corsé que la doblaba en dos, y eso si, un entorno exquisito digno de una agape griego: La torre dónde se celebró el evento estaba en pleno Maresme, enclavada en una montaña llena de olivos y pinos perfumados y perfumantes, desde donde se divisaba un mar de plata al ataredecer…sólo faltaban Zeus y unos cuantos sátiros tocándo la flauta y la lira.

Para finalizar, nomás que hacía tiempo que no bailaba tanto y tanta pachanga y que no dejé caer ni una lágrima,ea.

Y el sábado no tuve agujetas. Que triunfo...

Un dia lo "hablábamos" con WODEHOUSE ("Los peripatéticos"):

fascinación por las cejas. En mi caso, de siempre...uno de los rasgos de la cara al que menos importancia se le da y más tiene; Tanto en masculino como en femenino. Enmarcan los ojos y le dan fuerza; por eso, para mí, cuanto más marcadas y tupidas, mejor. Claro que hay que tener unos rasgos en consonancia, si no...

Como Jon Kortajarena.

Glups...

Y otro ejemplo más, el genuíno...

MONTGOMERY CLIFT "Nightmare"

LA PLUIE OF SEVILLE

Estallar al unísono en risas, es un culmen, una gloriosa cúspide… menos lujuriosa que un momento de sexo, pero bastante a la par, creo, en cuanto a crear adicción mutua a la gente; Instante ligero y efervescente, una precisa y preciosa ocasión en la que uno se olvida de todo, hasta de si mismo, y se deja ir en felices convulsiones; A mi me encanta cuando se produce el milagro, me siento al instante tan cercana al que rió a mi lado, y además por idéntico desencadenante…la bomba...
La sonrisa es diferente, se puede modular, incluso disimular con la simple curvatura de los labios…estamos acostumbrados a usarla por cortesía, es moneda de cambio habitual, pero la risa…sale tan de dentro que es difícil de controlar, es instintiva y feroz, y acciona un poderoso resorte cuyas raíces son tan lejanas… por esa misma razón coincidir de verdad con alguien es una maravilla…como la lluvia de Sevilla… (Ah…querida Audrey…).

La gente empatiza, se acerca y comparte endorfinas como quién comparte dulces, y todo se vuelve chispeante y luminoso al instante…
Por eso chirría algo cuando la fusión no se produce...uno se monda y el otro sólo acierta a comprometerse con una educada sonrisa, o justo al revés…algo falló, y en el fondo intuimos que quizás ese “decalage” pueda extenderse a otros temas, hasta puede que entibie unos grados la posible amistad…
En todo caso, anuda con un vistoso lazo el regalo de compartir un tiempo y un espacio… es un colofón ideal, la guinda deliciosa que corona el pastel y lo hace irresistible.

Estallar al unisono...

Ellos son Carole Lombard y Robert Montgomery

CHEZ SUZETTE

11’30 de la noche. Reservado « salon les Bleus » del restaurante « CHEZ SUZETTE », rue Montparnase,21, París. 1989.

Llueve. Frágiles perlas de agua, estallando salpican de plata las vidrieras emplomadas del salón. Dentro se encuentran Monsieur Romagnón y su amante mlle Zoé Jolicoeur, a punto de tomarse un último y dulcísimo licor.

Un espejo lleno de arañazos y líneas gravadas, detrás de ellos, reproduce el cenit de esta cita secreta; refleja fiel como M.Romagnon retuerce sus bigotes y aprieta con ternura, la mano enguantada en blonda de la muchacha; aspira con pasión mal disimulada el aroma a canela y miel de su cuello, para luego pasar a besar la punta de sus dedos…entonces, melosa y fría, pero con el punto chispeante que proporciona un buen champán, Mlle. Zoé se atreve a revolver en el bolsillo del frac y extrae, como mago de la chistera, una cajita envuelta en papel de seda color gris perla; la rasga ansiosa, la abre, y él se lo permite; Al fin y al cabo, cualquier momento es el propicio si eso acelera el corazón de ambos, piensa su acompañante.

Y el de ella casi estalla: del estuche brota un anillo coronado en diamantes. O eso parece. Pero Zoe lo saca cauta,y se lo coloca seria muy seria y solemne.
-¿Y? ¿Acaso no es de tu gusto, mi pequeña? Murmura M.Romagnon.
Por toda respuesta, ella se gira y raya con la piedra del anillo, el espejo de detrás. No hace más que comprobar la autenticidad de la joya, como lo hicieron antes que ella otras desconfiadas amantes a las que también agasajaron con alhajas.

El espejo del reservado de Chez Suzette guarda este secreto en el mapa de sus bosquejos gravados.

Los japoneses, tan adictos ellos a pautas y reglas a seguir, tenían en los 60’s verdaderos manuales del flirteo, reglas explícitas para un cortejo eficaz, foto a foto, con su explicación correspondiente, los dedos entrelazados hasta el anular, las puntitas de los dedos de ella, entre el índice y el pulgar del caballero, quítame ahí esa tierna hojita que yo sacaré brillo a tu zapatón...

Y eso, para que fructificara como era debido, como dictaba la sensatez decorosa, el amor “comme il faut” en el país del sol naciente…