Para RAQUEL, de MISMIDAD III , con la que comparto muchas cosas, entre ellas , la babilla cayente por este señor...(repito, lo prometido es deuda...)

De película...

Sans comentaires...

OHHHHHHHHHHHHHHHH.....

LIBERTÉ, EGALITÉ et SENSUALITÉ...que las tengáis este fin de "semané"...

Yo remiraré este video de Robi draco una vez más (fijáos en el principio...veréis que la misma ambientación y unos personajes componen un cuadro de Hopper...)

ROBI DRACO ROSA "dancing in the rain"

THE STUDIO

¿No les gustaría tener una foto suya en la que aparecieran tal que un galán o una estrella Hollywodiense? ¿Y/o como una diva o un estiloso gángster de los 30’s, 40’s...?

Ay, pues a mi sí que si...
hoy voy a darle la vuelta al calcetín textual y dejar a un lado mi aspiración más silvestre y natural...voy a sacar a pasear mi fascinación por el cartón-piedra engañoso que todo lo embellece por la vía decadente, por las falsas riquezas y disfraces de lujo que, faltando a la verdad, te transforman en tu propio icono sublimado; les hablaré de un capricho idealizado que seguramente jamás veré realizado, pero que me chifla de hace mucho y hasta me define un poco: Un retrato de Don Spiro...y entonces me dirán ustedes: -" y eso ¿ que tiene de particular?Bien, pues se trataría de una fotografía tomada en un estudio bastante singular, en el que susodicho artista recrea deliciosamente esas fotos antiguas del “star-system” de Hollywood, aunque también realice otras inspiradas en distintas escenografías pasadas con estética y técnica imitable... Y a partir de aquí, que cada cual decida materializar, aunque sea en el plano “bidimensional”, su alter-ego más soñado; así puede el alma de Pirata aspirar a ese reflejo exacto, con su garfio y parche “ad-hoc”, y la odalisca ver cumplida su imagen, ensalzada en platas, perlas y lamé, o a una ojerosa y exquisita cantante de cabaret emular si así lo prefiriera.
El catálogo retro-chic es infinito, y puede que incluso Don asesore en que determinado perfil puede uno quedar “fetén, dependiendo de su fisonomía o estilo.

Para ello y con esmero, trabajará con luces y sombras adecuadas y conjugará con maquillaje y vestuario conveniente al máximo, la imagen de época que prefiera dar; le dirigirá en la toma de postura adecuada, le sugerirá el perfecto ángulo de semi-sonrisa endiosada ,por ejemplo, o le retocará al milímetro esa ceja para conformarla en un acento circunflejo que denote perfidia, o desdén... y todo con un humor descreído, lúdico y juguetón, que se trata de explotar las posibilidades de retrotraerse a lo sobresaliente que nos precede, sea cual sea su manifestación artística, y he aquí donde brilla la fotografía de Don Spiro.

Imaginen que han accedido al "olimpo de los semi-dioses" al encargar un retrato a este señor...mirarán la foto y esta imagen les remitirá a un denso“film noir” ( desde aquí, guiño a Francisco Machuca...) serán la heroína abandonada, aprisionada por siempre en el papel couché, o el abogado protector que hubiera actuado quien sabe en que película (y que importa…además…) junto a James Steward, o el mismísimo primo de Long Chaney…

chi lo sà!

Aprovecho este espacio "marcianamente" aparecido para deciros que esta entrada me está volviendo looooooooooooooca!!! cada vez que me meto, veo que han desaparecido fotos, que se me han amplíado los espacios arbitrariamente y sin que yo haga nada...¿os ha pasado alguna vez a vosotros? ¡¡¡¡SOCORRRROOOO!!!

*BELLEZA REAL*

Sin Horas y horas perdidas en el gimnasio para estilizarse...

Ni dietas especiales con alfa-omegas y pre-bióticos...

Serum reparador en el pelo ni anrtiarrugas al caviar fresco...

Horas y horas de intenso y caro solarium...

Tal cual...y cuanta belleza!!

Las fotos son de Frank Howart, menos la cabeza de león, que es de Patrick Deamarchelier. AHHH!! que me corrige amablemente Carrascus que la segunda foto es de Nick Brandt...pues eso...sorry...

ALta Joyería Visual: MICHAEL GONDRY, engarzando gema tras gema, el fabuloso tesoro de la voz y música de BJORK.
Disfrutadlo.



BJORK "Bachelorette"

Los días como ventanas,
y los besos funestos…
con todo ello,

a pesar de todo,

nos arrojamos como piedras

al mar del tiempo,

huimos de nuestras rosas de piel

que nos preceden,

son nuestro cuerpo,
Ahora, y siempre.
A donde ir entonces,

cuando ya

no amamos…

El estremecedor cuadro es "EL PESCADOR POBRE" de Pierre Puvis de Chavannes (1824-1898)

"DIARIO DE UNA NINFOMANA"

(Aclaro, para que no haya bochornosas confusiones, que es el título de un libro de Valerie Tasso. Pues eso.)

No sé por qué me da una pereza monumental Valerie. Valerie Tasso. De hecho, siempre me la ha dado…es que la intuyo muy, muy prefigurada por ella misma, previsible en su actitud, adaptándose a un cliché demasiado arquetípico de femme-fatale adoctrinadora e iniciadora, arrastrando por si fuera poco, el detalle linguïstico ( por que le da la gana, pues lleva ya mucho tiempo en España..) de expresarse con ese francés de gatita de peluche que cambia las R’s por la G’s, -Kama-sutga- nos dice con voz ronca y de alto “standig”, más “first class”, como de mademoiselle acompañante de señores, prostituta de lujo, de lo que ha dicho haber ejercido, pero con carrera, a ver que os pensáis; literata de sexo crudo y a la vez pudorosa, que a ver como se come eso, aspirar a cuadrar el círculo, me parece....personalmente, quizás prefiera una unineuronal siliconada hasta las orejas , incluso teñida de rubio extrarradio; al menos las de este tipo no quieren, no pueden, engañar a nadie, y Valerie me parece que sí; que va de eso, de creer tener patente de corso por salir casi monjil y lacia a ilustrarnos sobre fetichismo en algún que otro programa de TV, y no enseñar pechuga, que mérito, que fina, pero si insinuando también, revolcones épicos hasta con un tipo recién encontrado en el metro, por que ella puede, y lo dice muy seria y como ruborizándose, fíjate que maja, aunque sea tan fanática del sexo hasta el punto de dejar la carrera y ejercer la profesión por que sí, mira, que a la gente con ganas de experimentar y aburrida de la vida, le da por eso… con ese halo distante de señorita de instituto francés, mirándonos por encima de unas imaginarias gafitas de doctora, que ella es lista, depravada pero lista, y culta, que hasta en su Web personal pone a Vivaldi de fondo, habla de Linch, y así cree redimirse (?) ella, que es licenciada en ciencias económicas y lenguas extranjeras aplicadas, que que os pensáis, a ver si nos enteramos que es un maravilloso compendio de Geisha moderna con mechas, y una sagaz escritora de escándalos mediáticos, a la vez que una escritora-revelación con mayúsculas... incluso sugiere modosita, que sus libros tienen mucho de estudio sociológico y tal, por lo cual es evidentisimo que la gente comprará "diario de una ninfómana" para estudiarlo en plan sesudo, no por morbo, nooooo, será para ampliar conocimientos, para llegar a entender, mediante un despliegue de bla-blas suculentos sobre sexo , la esencia del ser humano en clave de ciencia… revelaciones iluminadas que me repatean, a ver que necesidad de tirar la piedra y esconder la mano, de justificarse… No imagino ni a Henry Miller, ni a Bukovski, por poner dos ejemplos con tendencia a hablar de lo mismo, de sexo, barnizando sus libros con el adjetivo de “científicos”ni de experimentos antropológicos, no…Ellos eran, son otra otra cosa…esta chica no, esta es una plasta que no ceja en su empeño de resultarnos sexy-ligth y a la vez inteligente y sensible, y culta, todo por el mismo precio, y como quien no quiere la cosa ahora nos quiere colar la película de su libro “diario de una ninfómana”…socorro...

Mira, al menos ya se seguro que película no voy a ver…

(¡Bufff...si no lo digo, reviento...)

P.D: ay...la chica de la portada del disco...yo que sé si fué una ninfomana, pero es horriblemente Kistch, y me apetecía ponerla...

-“K. y yo tenemos sospechas respecto a tu amistad con Z. Creemos que debes sacar provecho de alguna manera… ¿Por qué tanto interés, por qué lo proteges tanto? estamos seguros, lo vemos claro, de que él es tu seguro de vida…por bajo que llegues a caer, Z todavía lo hará más, en este sentido, siempre te superará…si vas por la calle a cuatro gatas, Z. va por ella arrastrándose…y si tu te arrastras, él te mira, la boca abierta de admiración, desde la alcantarilla…eso pensamos sobre esta amistad..."-

Kevin Spacey a Sean Penn en la película “HURLYBURLY” (más o menos, más o menos...)

Cuando unos cuantos gitanos enloquecen y se vuelven un poco punks: GOGOL BORDELLO "Not a crime".PURA FIESTA....

QUÉDATE A MI LADO
("LES ENFANTS DU SIÈCLE")

Del apasionadísimo y rebelde romance entre Alfred de Musset y Georges Sand, podrían sacarse conclusiones, paradójicamente un poco desilusionantes. Si bien es cierto poseía el sello de un amor a prueba de contratiempos, por encima del bien y del mal, puro hasta la locura , ellos estaban tocados por el hado del privilegio en una época especialmente convulsa, en el París del romanticismo pero también de la revolución, con gente mugrienta y enferma que exigía libertad y justicia con su rostro más desafiante; La busqueda de belleza y la tranquilidad de espíritu era poseída en exclusiva por los poderosos , los nobles y pre-burgueses, y pertenecer a ese exclusivo club les eximia de cualquier penalidad minimamente parecida… sólo ellos vivían en ese cuento de hadas capaz de proporcionarles todo el tiempo del mundo y riquezas (materiales y/o intelectuales) para llevar a cabo refinadísimos y alambicados culebrones de amor y odio.
Aunque estos dos amantes escritores le dedicaran algunas letras (con buenísima intención, eso si…) a la muchedumbre en griterío, lo hacían entre copas de licor y volutas de cigarros exóticos; tenían todo el tiempo energías, tanto para cortejar la pluma y obtener soflamas lo suficientemente convincentes, como para amarse en divanes turcos , sobre cubrecamas de piel y entre sábanas de seda…cultivaban su pasión con Lizst, tocando de fondo el piano en reuniones artísticas, junto a Delacroix, por ejemplo (gran amigo de Musset, al que arrastraba con él a los burdeles más sórdidos de Paris) y ya en soledad, en hoteles llenos de parafernalia orientalista (como mandaban los cánones de la moda romántica…) o aprovechando los entreactos de los últimos estrenos de ópera para coquetear lascivamente...les sobraban días, semanas, meses, para subir y bajar en carruajes destino la campiña, o hacia otras lejanas ciudades…incluso , traviesos y osados, hacían el amor dentro de ellos en pleno viaje…brillantes y transgresores, pero un poco ajenos a la realidad social de los más humildes, los que agitaban el puño contra ellos.En fin, un poco como ahora. Como siempre...
La película, dirigida primorosamente, con rigor histórico y sensibilidad por Diane Kurys, posee una belleza formal exquisita, nada fría, al contrario (está saturada, en los ropajes por ejemplo, de los tonos más cálidos de las especias : cayena, canela, pimentón...el Burdeos del vino, la grana, el oro...) que acerca incluso varias escenas a cuadros de Caspar D. Friedrich. Cuenta con una Juliette Binoche haciendo de Georges, interpretándola seguramente más luminosa de cómo la presentan los retratos de la época, actuando apasionada pero contenida, mostrando convincente una sencilla resignación ante las correrías de su amante Alfred, sin demasiados aspavientos. El es un Benoît Magimel tan magistral en su atolondramiento de opio y absenta, agitado, enfebrecido y alterado, como cuando cabal y tierno llena de besos la nuca de su amada ( Está increíblemente guapo cuando libera sus dorados rizos de un sombrero de copa gris perla y hace esto último mostrando su perfíl napoleónico,como cincelado en mármol…)

Es el retrato de una ociosidad romántica pero productiva, la que indujo a estos dos auténticos hijos del siglo a crear y amarse sin trabas ni prejuicios. Juntos.

P.D: ¿Y del cartel? ¿que decir del cartel? yo me lo colgaba YA en el dormitorio...

Interpretada por Dinah Washington es una de mis canciones preferidas...nadie la gana en sensualidad, incomparable en su tremenda y cálida melancolía, pero he encontrado esta joyita de Esther Ofarim, una nefertiti israelita que acierta al convertirla en una alegato personal más vibrante, un pelín más acelerado y con unos aires de tango muy curiosa.

En cualquier caso, y en cada versión, Deliciosa, la verdad...

DINAH:

ESTHER:

A quien le interese (me temo que no demasiado a muchos, la verdad...), voy a volver a contestar los comentarios, que lo hecho en falta ya...

ILUMINATA

Ella cumple la promesa–esta vez sí- de un humeante tazón de sopicaldo con más tropezones de pan de Viena que de costumbre.

El sabe que el regocijo estético que sus pestañas de cervatillo le procuran, tan prestas a abanicar sus convalecientes suspiros- va incluido desde siempre, en sus visitas-cura de nurse primorosa;

Ella se aleja, le deja. Entre tiriteras, sorbitos de sopa y sopor.

Muy poco después –aunque a él le parece siglo y medio- llega envuelta en punzante fragancia de jarabes y una sonrisa golosa que le hace bien; Y no duda: con una jeringuilla llena de nubes, le inyecta su correspondiente dosis de creciente pasión

Y es entonces cuando, sin remordimiento alguno, él esconde el ansia y las píldoras debajo del colchón…

Descubriendo a AMY o ESA NEGRA FLOR

Confieso que antes de escucharla no estaba dispuesta a amarla. Ni siquiera a que me gustara pizca. Me parecía, quizás, una de esas neo-punk de mentirijillas dispuesta a emular a una clon de una clon de…vaya usted saber quién…una más, vamos; prejuicios confieso haberlos tenido respecto a esos guantes de rejilla y fotos de novio con la cara llena de arañazos; Por que esta chica bebe, y se droga (una pena, si...) y realmente tiene todo el aspecto de tabernera de esas que te sirven la cerveza caliente con escupitajo incorporado a modo de saludo…fina no es, no, pero tampoco le hace falta…entra de lleno en esa categoría de féminas que, por ordinarias pizca rebeldes con causa, rozan lo divino; por auténticas y faltas de querencia por la opinión favorable de los otros... Muy de verdad. Y no es una mas. Esa maraña de rimel negrísimo, tatuajes mil, moño a lo “divine” ( la de John Waters, recuerdan?) y bocabuzón rosa-flúo, es un cañón de mujer: No podía creerme su voz, su manera de cantar.Ya lo menciona Carrascus de "Blogin' in the wind", que asombra en esa brujilla esmirriada de 23 años ese vozarrón de mujer requetecurtida en plena cincuentena …así que caí rendida a sus pies, dándome bofetadas por no haberla descubierto antes…lo que me he perdido…soul y jazz infectado por el virus de la rabia, el desdén y la ternura más visceral…un poco Joplín es, pero no la comparemos. No se lo merece. Amy es esa negra flor que todos, alguna vez al menos, deberíamos llevar prendida en el ojal del corazón.

Estoy requetecontenta por que hace un montón que no me entusiasmo con alguién... alguién nuevo, me refiero...

AMY WINEHOUSE "Rehab"

Y es que te quería mudo pero voraz, quemándome en tu aliento de cuchillos más que lentos, sibaritas de mi cuello, empezando una locura que no quería terminar…

CAFÉ FLORE

Mis amigas y yo salimos para festejar el nuevo frescor del pre-otoño. Nada nos embriaga tanto como este exquisito y breve tiempo en el que nuestros brazos, piernas, y hasta cuellos, empiezan a reclamar sus púdicas extensiones textiles...marchamos dulcemente a tomar calles, parques y cafés, con la alegría propia de unas escolares en su primera hora de recreo...nos sumamos al aliciente de unos cuantos grados menos y renunciamos gozosas al tostón de los sudores que derriten rímel y vuelven pegajosos nuestros sueños de seda y tafetán...

¡OH, sagrado otoño, tomanos como a tus hijas más complacientes y sumisas y llévanos de la mano al paraiso de las tosecitas y resfriados de papel couché!!!

Fotos de STEVEN MEISEL para el Vogue edición inglesa de agosto de 2007

J O ne S

Desasosegante y abrupta, perversamente oblícua y sesgada, parecida solamente a ella misma, refinadamente felina y excesiva como la década en la que floreció esa ídem carnívora (los 80’s...)la Grace opuesta a la otra en su simetría tenebrosa y a la vez tan pop, el revés de la Kelly angelical y requete-burguesa, esa bruja melódica de piel seguramente sabor chocolate (el tono era evidente y sabroso…), la que latía y hospedaba en el Estudio 54 de las almas perdidas y encontradas bajo un techo de bolas-espejo-disco, esa que no tenía sexo o los tenía todos, bella y malvada, bella y malvada, esa loca canalla con hombreras de gangster que nos hacía bailar agitando las mismas...

GRACE JONES "Libertango"