ESplenDOR MOreNO

Vive el lujo cotidiano de saberse a salvo del deslumbrar que chillan las rubias…lejos, muy lejos de su veneno oxigenado y letal, se sabe bella de paso rápido, nada evidente, y habita en el espacio circundante, un hueco de luz negra que absorbe las miradas y almas en pena de los estudiante silenciosos: los Guapos con gafas que comen despacio en el bar del instituto, los que estudian arte o filosofía y beben la cola con pajita, para regocijo de los rudos.
Es la que sale de clase apretando contra su pecho una carpeta granate tapizada con las fotos de Buddy Holly, su escudo torpe, pero no masca chicle. Nunca; Sus cejas son grafía de asombro a menudo y sonríe como de puntillas…sin embargo, sus ojos regaliz regalan miradas de afilado deseo cuando pasa ÉL…decide entonces trazarse, firme, un empeño de novela rosa, y terca mordisquea sus uñitas coral-satín…cruza el jardín del instuto dejando tras sí un aroma sagaz de cuadritos-vichy…

Esplendor moreno mañana le pedirá los apuntes de química

La fotografía es de J.HOPE

Dedicado a las camisetas de rayas blanqui-azules marineras que tanto me gustan, paradigma del "chic-nautico-nouvelle-vague" (a Belmondo también, que vaya morretes...de aquí se copiaron los de MARTINI...) y "guiño" cinéfilo a Albert "nomesploraría", que un día de estos se nos va a Venecia, a lucir una de ellas, con "canotier" incorporado de complemento inexcusable, para manejar una góndola con suprema clase ...

Ufff!!! estoy como el tiempo: Farragosa total...perdónad...

COMO NO PUEDO MÁS DE TANTO GRIS Y PLOMO, TANTA LLUVIA Y POCO COLOR, VOY A APORTAR UN POCO DE ESTE CON DOS DIBUJOS MÍOS...ALE...

E L L O S

Dolores que se archivan; Menos lento, menos despacio.

Esquinas de recuerdos que se doblan mansas, ya NO empeñándose en desplegarse, para siempre...para siempre sobre el ritmo tibio de Los vaivenes de una añoranza, tan dura como la corteza de un arce.

NO.

Pues ya sé las todas las personas que han pasado por mi vida, aún ausentes, me habitan.

Y me sirven, con eficaz pleitesía, el hálito, la saliva nueva, y más palabras.

¿Cómo no acordarme de sus jirones de sombras? ¿ De sus entrañas recosidas con las mías?

¿COMO?

PÈTAL in VOGUE

Y PARA MI QUERISIMA LAO, que el 3 fué su cumple y que menos que un "video dedicado"...pues eso...la MADONNA con VOGUE:

BOMBONS et PARAPLUIES

Hoy abro y cierro el monedero veinte veces. Cien. Demasiadas: Revistas, zumos de fruta, pan de semillas de girasol, un pañuelo alocado con pájaros de la China, bombones rellenos de kiwi, más revistas…cargada con mil bolsas y lloviendo. Nubes que adormecen mi sentido de la mesura y me obligan a comprar…también quería ponerme unas bailarinas de terciopelo verdi-azul, color sigiloso donde los haya, con mis tejanos pitillos, pero el mal tiempo me lo impide, me impone, dictador e imperioso, mis botas marrón más trash…el flequillo se me encrespa respondón, no encuentro las llaves, ni el sentido a esta neurótica primavera tiritona, y todo resulta tan banal como un cucurucho de churros, como uno de esos telefilmes ñoños que se ven los domingos por la tarde, despeinado y mascando chicle o comiendo pipas, arrebujado en el sofá...

Lo siento…hoy soy como una caricatura de mi misma dibujada por mi peor enemigo…
Y sigue lloviendo…

creo que por todo ello voy a pintarme las uñas de los pies color caramelo. Ya está.

La foto es de PETER LINDBERG

CUANDO UN HOMBRE AMA A UNA MUJER...

Ese amor envasado al vacío, impoluto, crujiente en su novedad, que no se rompe por no usarlo, siempre recién horneado, ideal y casi metafísico, que huele al primer (un segundo, tercero…no más si es matutino…) café con leche… las miguitas relamidas con delectación y arrobo frente al nuestra pareja-espejo, amor que se alimenta a su vez de los deseos más intrínsecos, que aparece y se presenta con un temblor casi infantil y se instala, sin maletas ni precauciones (él cree que para siempre…) en el recodo tapizado de gardenias donde anidan los minutos venideros, ajenos aún a la duda, ese veneno sutil e insidioso…
En BELLA DEL SEÑOR, Albert Cohen nos presenta el relato de este imposible…el romance eterno que no puede vivirse, nos cuenta, si le mostramos nuestra cara más trivial y grosera, llena de eructos y descosidos urgentes, lo vergonzantemente humano…así su “tempo” debe siempre calcularse, y siempre sortear esa rutina demoledora que convierte en polvo y cenizas el oro más rutilante del que están hechos los primeros besos…que destartala muros y corazones, rutina que muestra nuestra estética banal abrochada, sin remedio, a la capa de lo cotidiano…que a las greñas y las legañas, nuestras miserias más humanas, provoca fisuras de desgaste… ídem, ídem, ídem y más ídem....nosotros lavando platos y cambiando bombillas apagadas…los que hacemos uso de la ducha y revolvemos entre cajones, nos cortamos las uñas y aparecemos, tras el sueño, con el humor despeinado y una acidez a un paso de ser malvada…somos esos, más tiempo del deseado, casi todas las horas del día, horas luchadas con ahínco, además del que besa con aroma a embeleso primaveral…somos esos…
En la novela Cohen propone acotar, poner vallas a lo tangible y a la mecánica terca del devenir más atropellado, entorpecerla y si es posible, hacerla trizas...pero entonces, todo resulta casi de cartón-piedra, se estrangula el ritmo que lleva a más, al inevitable anhelo de vivirlo todo, aunque sea el día a día más opaco…no puede congelarse en ese estado…su uso y gasto debe producirse sin remedio…el amor es una semilla que debe eclosionar en todo su esplendor…aunque conlleve, al final, su otoño irremediable.